Miliarderi pa vajzën e shërbëtores së tij duke larë enët në orën 3 të mëngjesit – pastaj zbuloi pse nuk shkonte në shkollë…

Një miliarder gjen vajzën e shërbëtores së tij duke larë fshehurazi enët dhe është gati të zbulojë të vërtetën e dëshpëruar se ajo do të bënte gjithçka për ta fshehur. 3:00 e mëngjesit Miliarderi Arthur Coleman, duke ecur nëpër korridoret e tij të heshtura, gjen një pamje të papritur në kuzhinën e tij të madhe. Clare, një vajzë 17-vjeçare, vajza e shërbëtores së tij, po pastron një mal me pjata darke.

Duart e saj janë të kuqe dhe të nxehta. Sytë e saj janë të zmadhuar nga tmerri. Ajo duhet të ishte në shkollë. Në vend të kësaj, ajo është këtu duke thënë gënjeshtra për të mbrojtur një sekret të dëshpëruar. Miliarderi, një burrë që e ndërtoi pasurinë e tij duke lexuar njerëz, e di se kjo është më shumë sesa një vajzë që ndihmon nënën e saj. Është një çelës për një sakrificë që ai ende nuk mund ta kuptojë. Ai ndërtoi një perandori duke parë modele, por gjumi ishte një çmim që nuk mund ta paguante.

Arthur Coleman e gjeti heshtje si zhurmën më të madhe në rezidencën e tij të madhe dhe të zbrazët sonte. Kjo heshtje u thye. Ora e madhe në holl shënoi orën 3:00 të mëngjesit. Zhurma ishte e rëndë, çdo zilkë jehonte në korridorin prej mermeri. Arthur Coleman qëndronte në krye të shkallëve të mëdha, me rrobën e tij prej mëndafshi të shtrënguar fort. Ai ishte një njeri që kishte ndërtuar një perandori globale të transportit detar.

Ai e bëri këtë duke parashikuar problemet. Ai mund të shihte një stuhi në Detin e Kinës Jugore dhe të dinte menjëherë se cilat 300 anije duhej të ndryshonin kurs. Megjithatë, ai nuk mund të parashikonte një zgjidhje për pagjumësinë e tij. Ai fërkoi sytë. Shtëpia ishte e ftohtë. Ai po kthehej nga biblioteka, me një libër të rëndë mbi historinë romake, të palexuar në dorë. Ai ishte përpjekur të lexonte.

Ai ishte përpjekur të dëgjonte muzikë. Ishte përpjekur të meditonte. Por mendja e tij, pasuria që i ndërtoi pasurinë, nuk do të mbyllej. Atëherë e dëgjoi. Nuk ishte një tingull i rrezikshëm. Siguria e tij ishte absolute. Askush nuk mund të hynte në këtë pronë. Ishte një tingull i vogël, një tingull sekret, tingulli i një gote që vendosej butësisht mbi granit. Arturi ngriu.

Ai dëgjoi. Tingulli vinte nga kati përdhes në skajin më të largët të shtëpisë. Nga kuzhina kryesore, fërkimi i qetë ritmik i një sfungjeri mbi një pjatë. Ai lëvizi nëpër korridor, pantoflat e tij prej lëkure të heshtura mbi shinat prej pelushi. Ai zbriti shkallët, mendja e tij vraponte me shpejtësi. Nuk ishte hajdut. Një hajdut nuk do të lante enët.

Ishte një punonjës. Por pse? Në këtë orë. Ai e shtyu derën e rëndë prej lisi që të çonte në kuzhinën kryesore. Dhoma ishte e errët, e ndriçuar vetëm nga drita e vogël e verdhë sipër sobës industriale. Kuzhina ishte gjigante, e projektuar për të ofruar shërbime për festa të mëdha. Ishte një shpellë prej çeliku inox dhe druri të errët. Atje, e zbehtë nga banakët, ishte një vajzë.

Ajo ishte përkulur mbi lavamanin e thellë prej çeliku, me shpinën nga ai. Duket e vogël dhe e dobët. Po pastronte një gotë vere prej kristali me një energji të përqendruar dhe të dëshpëruar. Arturi pastroi fytin. Vajza nxori një frymë të mprehtë. U rrotullua aq shpejt sa e ngatërroi gotën. Gota i rrëshqiti nga duart e saj të sapunosura.

«Oh», thirri ajo, duke u përplasur me shpejtësi drejt tij. E kapi mezi, ndërsa nyjat e gishtave iu zbardhën. Sytë i ishin zmadhuar. Nuk ishte thjesht e trembur. Ishte e tmerruar. Ishte një tmerr që dukej shumë i madh për një surprizë të thjeshtë. Z. Coleman, tha ajo me zë të lartë. Ai nuk e njohu. Kishte staf, por rrallë i shihte. Ata menaxhoheshin nga kreu i stafit të tij, George.

Kush je ti? Zëri i tij nuk ishte i ashpër, por ishte zëri i një burri që mësohej të përgjigjej. Unë jam Kler, zotëri. Kler Miller. Ajo i fshiu duart me tërbim në një leckë pjatash, ndërsa sytë i kalonin mes tij dhe derës. Unë jam vajza e Helenës. Helen Miller, pastruesja e shtëpisë së tij. Mendja e Arthurit u kthye në vendin e duhur. Helen, një grua e mirë, e besueshme, e qetë, gjithmonë profesionale.

Helen kishte qenë me të për 5 vjet. Kler, tha Arturi, duke hyrë plotësisht në kuzhinë. Ai ndezi dritat kryesore. Dhoma u mbush me një shkëlqim të bardhë steril. Shkëlqimi i papritur e bëri vajzën të dridhej. Ai e pa qartë tani. Ishte e re, ndoshta 17 vjeç. Kishte flokë bjonde, por të mbledhur prapa në një bisht kali të çrregullt dhe të shprishur.

Fije të saj i ishin ngjitur në ballin e lagësht. Ishte e zbehtë. Lëkura nën sy nuk ishte thjesht e mbuluar me hije. Ishte e errët, e mavijosur nga një lodhje e thellë. Duket si një ushtar që kishte qenë në vijën e frontit për javë të tëra. “Çfarë po bën këtu në këtë orë?” pyeti Arturi, me zë më të butë tani. “Ku është nëna jote?” “Është e sëmurë, zotëri,” tha Clare.

Fjalët dolën shumë shpejt, shumë të përsëritura. “Vetëm një ftohje e keqe,” u ndje tmerrësisht keq. Ishte shumë e shqetësuar për pjatat nga festa juaj. I thashë se i thashë se do të kujdesesha unë që të mund të pushonte. Sytë e Arthurit u zhvendosën nga vajza te lavamani. Ishte grumbulluar shumë. Mbetjet e darkës së tij me 30 persona. Pjata, tiganë, pjata, dhjetëra gota.

Ishte një rrëmujë në nivel ushqimi. Ishte punë për tre persona, jo për një fëmijë. Një ftohje e keqe, përsëriti Arturi. Ai e shikoi përsëri. Mendja e tij po analizonte gënjeshtrën. Ishte një gënjeshtër e keqe. Një fëmijë në moshën e saj duhet të flinte. dhe ajo të dërgoi ty,” tha ai në orën 3:00 të mëngjesit për të bërë punën e saj. “Jo,” zëri i Klerës ishte i mprehtë, papritmas mbrojtës.